Un
cimetière en fleurs fanées, il pleut, la Toussaint est passée.
Une
femme, toute vêtue de blanc flotte dans les allées,
toute
en légèreté.
Elle
cherche une tombe, un nom, un verset gravé.
Sous
ses pas légers, la mousse reverdit et se redressent les cyprès alourdis de
pluie.
Visage
de madone et mains d’albâtre, elle caresse la pierre grise du tombeau
et
sur l'arceau rouillé renaissent les jasmins s'enroulant de parfums.
Il
pleut des pétales blancs sur les tombes austères du cimetière protestant.
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